O DIA
Cumpri o ritual.
Com a unha, risquei na parede uma nova manhã acordada em Caxias.
Noutras salas, em Peniche e noutros lugares, camaradas actualizavam as suas séries.
Todas, somavam 48 anos. De fascismo.
“Mais um dia, menos um dia”.
Lembrei, como em cada manhã, o servente do Aljube que, anos antes, assim anunciava o dia nascido.
Não adivinhava é que aquele 25-de-Abril iria ser O DIA.
O dia em que as portas dos tarrafais se abririam pelo lado de fora. Pelo povo!
Para todos sairmos da prisão-Portugal com 48 anos contados a riscos de unha em paredes brancas.
Com a unha, risquei na parede uma nova manhã acordada em Caxias.
Noutras salas, em Peniche e noutros lugares, camaradas actualizavam as suas séries.
Todas, somavam 48 anos. De fascismo.
“Mais um dia, menos um dia”.
Lembrei, como em cada manhã, o servente do Aljube que, anos antes, assim anunciava o dia nascido.
Não adivinhava é que aquele 25-de-Abril iria ser O DIA.
O dia em que as portas dos tarrafais se abririam pelo lado de fora. Pelo povo!
Para todos sairmos da prisão-Portugal com 48 anos contados a riscos de unha em paredes brancas.
1 comentário:
e esse dia, cuja data desconhecias, foi também construído por esses que, dentro dos muros do fascismo, riscavam com as unhas a parede.
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