Desabafo (às vezes é preciso)

Triste.
"De morrer", como dizia Manuel Bandeira quando fugia para Pasárgada.
Eu não fujo. Fico e resisto. Sou daqui e, que não fosse, de qualquer lado igual seria. Mas sou daqui. Desta terra e desta gente.
Por vezes, tudo me agride. A inteligência, a sensibilidade, o que fui e o que sou.
Os casos e o modo como uma podridão se cobre-descobre com palavras como justiça, política, democracia, verdade, carácter. Esvaziadas ou totalmente desvirtuadas.

Freeport, PT, Casa Pia são nomes-pedradas. E outros há, muitos!
Dinheiro, só dinheiro e negócios. Milhões, milhões que circulam, milhões que se evaporam. Processos em labirintos sórdidos. Tantos crimes (alguns sobre crianças!) e tão poucos criminosos ou só os que convém. Mentira, demagogia, imagem, aparência. O resto, nada.
.
Triste.

Também por uma conversa sobre intenções e “tampas que saltam” porque o ego-conteúdo é demasiado para as contradições-continente.
Sei que há quem me arrume, arquive, etiquete, assemelhando tristeza a queixume. Ou que nem sequer queira saber... Que é quem mais há.
Também eu quero lá saber dessas etiquetas. “Estou-me nas tintas”. Chamem-me queixinhas quando a caravana do que tanta tristeza me dá passa.

Tanto me magoa mas não me faz desistir ou fugir.
Fizeram-me assim as circunstâncias, ao misturarem-se com os genes e os acidentes que me moldaram e amassaram o corpo. Cheio de cicatrizes, reparado aqui, irrecuperável ali.
Vivo. Lúcido (merda!). E continuando. Como a luta. De antes e para depois.
Porque o futuro tem de ser outro que não este presente.