Para este domingo- todo!...

Para este domingo

Porquê?

... são precisas razões?!

Então vai uma:

Paul Robeson

e porque... como ele canta

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

A long ways from home

A long ways from home

A long ways from home

Oh! my brother

A long ways from home

A long ways from home

A long ways from home

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

A long ways from home

A long ways from home

A long ways from home

Oh! my sister

A long ways from home

A long ways from home

A long ways from home

*

*

há muitas outras versões desta canção do tempo da escravatura, como:

"SOMETIMES I FEEL LIKE A MOTHERLESS CHILD"

from « American Negro Spirituals»

by J. W. Johnson, J. R. Johnson, 1926

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

A long ways from home

A long ways from home

True believer

A long ways from home

Along ways from home

Sometimes I feel like I’m almos’ gone

Sometimes I feel like I’m almos’ gone

Sometimes I feel like I’m almos’ gone

Way up in de heab’nly land

Way up in de heab’nly land

True believer

Way up in de heab’nly land

Way up in de heab’nly land

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

Sometimes I feel like a motherless child

A long ways from home

There’s praying everywhere

Para este domingo - Sílvio - te molesta mi amor

Esta é uma canção... exigente. Exige várias audições.

Gosta-se de ouvir à primeira (ouve!... é uma canção de amor...). E é!

Mas sente-se que tem algo de diferente. Ouve-se outra vez, e percebe-se que... há ali qualquer coisa mais que uma simples canção de amor (seja isto o que for). Que é...uma canção de amor!

De novo, e de novo se ouve (alguma vez com o poema em apoio - sobretudo depois de se ter visto (sei lá quando ou onde...) que é um homenagem a Fidel. E percebe-se o "qualquer coisa" da canção, primeiro ouvida apenas com a atenção que merecem as canções de que se gosta.

É isso: é uma canção de amor! Mas de um amor que "molesta", que "abre pecho a la muerte y despeña su suerte por un tiempo mejor", que "este amor aguerrido, es un sol encendido, por quién merece amor". Que é o mesmo e vulgar amor, e é mais e outro. Também por quem  merece amor e assim se homenageia tomando quem o merece por referência. Viva e inapagável.

Por Quien Merece Amor

Silvio Rodriguez

¿Te molesta mi amor?
Mi amor de juventud,
y mi amor es un arte
en virtud.

¿Te molesta mi amor?
Mi amor sin antifaz,
y mi amor es un arte
de paz.

i amor es mi prenda encantada,
es mi extensa morada,
es mi espacio sin fin.
Mi amor no precisa fronteras;
como la primavera,
no prefiere jardín.

Mi amor no es amor de mercado,
porque un amor sangrado
no es amor de lucrar.
Mi amor es todo cuanto tengo;
si lo niego o lo vendo,
¿para qué respirar?

¿Te molesta mi amor?
Mi amor de humanidad,
y mi amor es un arte
en su edad.

¿Te molesta mi amor?
Mi amor de surtidor,
y mi amor es un arte
mayor.

Mi amor no es amor de uno solo,
sino alma de todo
lo que urge sanar.
Mi amor es un amor de abajo
que el devenir me trajo
para hacerlo empinar.

Mi amor, el más enamorado,
es del más olvidado
en su antiguo dolor.
Mi amor abre pecho a la muerte
y despeña su suerte
por un tiempo mejor.
Mi amor, este amor aguerrido,
es un sol encendido,
por quién merece amor.

Para domingo - Saudades de Adriano

Para este domingo

Para este domingo - embalado de ontem...

AIS - Mário Viegas (e não só...)

Tinha-se este CD de reserva para passar num domingo qualquer. Porque Mário Viegas é, sempre, uma saudade que apetece recordar, ouvindo.

Acontece que, a passar numa rua da Cova de Iria, encontrei uma AIS-fundação (organização dependente da Santa Sé). Fui consultar o Google para melhor conhecer tal fundação, e tive a surpresa de encontrar uma peça muito significativa da engrenagem da campanha sobre a Síria.

Ai!

   

Neste domingo...

Neste domingo de sol que aquece por dentro, espero o que se espera da vida, tenho notícias do outro lado da vida, fico triste, arrumo-me e desarrumo-me...

Em que é diferente este dia dos outros dias? É domingo!, com a "carga" que nos vem do tempo em que os domingos eram o dia de fazer as coisas mais belas que um homem pode fazer da vida. À Manel da Fonseca.

Ser domingo, para além do dia de descanso do Senhor de alguns (muitos), era o dia em que não se vendiam horas da força de trabalho, em que todas as horas eram nossas, nossas para as usarmos nos trabalhos e quefazerem que quiséssemos.

Depois, com a luta, juntámos-lhe o sábado, com os feriados e as férias. Porque era (e é!) possível que assim fosse (que assim seja) por todo o trabalho feito e cristalizado por aqueles de antes de nós. Pelas suas lutas.

E é isso que nos querem roubar! O termos tempo de vida nossa. O tempo de vida (a vida!) que devemos aos que viveram os séculos e milénios que atrás de nós estão e de somos feitos. Não vamos deixar! Vamos dizê-lo, alto e bom som, no Terreiro do Paço, a 11 de Fevereiro.

Comecei a escrever para dizer outras coisas. Sairam estas. Fiquem e sirvam(-se).

J'écris ton nom

Como quem faz uma viagem a um passado, vivido há mais de 50 anos.

A uma sessão de um cine-clube (Universitário?, Imagem?), ali à Praça de Chile, onde havia um cinema, 

E, antes das primeiras imagens do filme, esta voz e este poema:

Gérard Philipe - Liberté (Paul Eluard) por yahadoute

Para um domingo com Barbara - à Pantin

O contrário de "la solitude", tão cantada e tão bem por tantos mas nenhum (para mim) como Barbara?

Pois este final de espectáculo em Pantin que é o som desta entrevista, onde encontro a comunhão total do público, activo, interveniente, com o/a artista. 

Barbara - la solitude

Tenho um "fraquinho" pela Barbara... Para este domingo, convidei-a. Começa com "solitude" e, lá para o fim do dia, o contrário,,, 

Para acabar este domingo - Unicórnio azul

Mi unicornio azul


ayer se me perdió,

pastando lo dejé

y desapareció.

Cualquier información

bien la voy a pagar.

Las flores que dejó

no me han querido hablar.


Mi unicornio azul

ayer se me perdió,

no sé si se me fue,

no sé si extravió,

y yo no tengo más

que un unicornio azul.

Si alguien sabe de él,

le ruego información,

cien mil o un millón

yo pagaré.

Mi unicornio azul

se me ha perdido ayer,

se fue.


Mi unicornio y yo

hicimos amistad,

un poco con amor,

un poco con verdad.

Con su cuerno de añil

pescaba una canción,

saberla compartir

era su vocación.


Mi unicornio azul

ayer se me perdió,

y puede parecer

acaso una obsesión,

pero no tengo más

que un unicornio azul

y aunque tuviera dos

yo solo quiero aquel.

Cualquier información

la pagaré.

Mi unicornio azul

se me ha perdido ayer,

se fue.

Para este domingo - pequena serenata diurna

Le Portugais - ainda para este domingo

À boleia da Melina, e muito a propósito de um certo governante, ao nível de secretário de Estado, que tanto nos escandalizou (muito justamente!) ao deixar sair boca fora o que pensa sobre a vida e as "zonas de conforto" que seriam a falta de emprego ou os empregos totalmente desadequados à qualificação ou os subsídios de desemprego, e ao "aconselhar" a emigração,

aqui trago o enteado dela, o Joe Dassin, com esta canção, le Portugais, talvez pouco conhecida hoje, mas infelizmente oportunamente lembrada

Avec son marteau piqueur
Il creuse le sillon de la route de demain.
Il y met du coeur,
Le soleil et le gel sont écrits sur ses mains,
Le Portugais dans son ciré tout rouge
Qui ressemble à un épouvantail...
As-tu vu l'étrange laboureur
Des prairies de béton et des champs de rocailles?

Il faut en faire des voyages,
Il faut en faire du chemin.
Ce n'est plus dans son village
Qu'on peut gagner son pain...
Loin de son toit, de sa ville,
À cinq cent milles vers le Nord,
Le soir dans un bidonville
Le Portugais s'endort.

Il est arrivé a la gare d'Austerlitz voilà deux ans déjà...
Il n'a qu'une idée, gagner beaucoup d'argent et retourner là-bas.
Le Portugais dans son ciré tout rouge
Qui ressemble à un épouvantail -
Il ne t'entend pas,
Il est sur le chemin qui mène au Portugal.

Il faut en faire des voyages,
Il faut en faire du chemin.
Ce n'est plus dans son village
Qu'on peut gagner son pain...
Loin de son toit, de sa ville,
À cinq cent milles vers le Nord,
Le soir dans un bidonville
Le Portugais s'endort.

Para um domingo

Bem! Brel é Brel. Brel é... outra coisa.

Mas esta Greco é... outra coisa. E a montagem de fotos sobre este nada esquecer e a tudo se habituar... c'est tout!

Para um domingo

Continuo na "onda francesa". Será a do "meu tempo".

Mas mesmo o meu tempo, o nosso tempo tem... tempos. Como o outono, o inverno. Esta é bem a canção do outono.

Les Feuillles Mortes é uma canção de que gostei como de poucas (ainda que raro traduzisse vivências minhas...), mas o poema de Jacques Prévert (tão esquecido!) e a interpretação de Yves Montand... diziam-me (e dizem-me) coisas. Da vida. Do tempo.

O mesmo Yves Montand do Chant des Partisans, que depois, lamentavelmente, passou a ser o outro Yves Montand, do outro lado da barricada, no lado direito da luta... Mas é tão bom ouvir. Com tudo o que de bom e de mau nos pode trazer às memórias!

Oh ! je voudrais tant que tu te souviennes

Des jours heureux où nous étions amis.

En ce temps-là la vie était plus belle,

Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.

Tu vois, je n'ai pas oublié...

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,

Les souvenirs et les regrets aussi

Et le vent du nord les emporte

Dans la nuit froide de l'oubli.

Tu vois, je n'ai pas oublié

La chanson que tu me chantais.

{Refrain:}

C'est une chanson qui nous ressemble.

Toi, tu m'aimais et je t'aimais

Et nous vivions tous deux ensemble,

Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.

Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,

Tout doucement, sans faire de bruit

Et la mer efface sur le sable

Les pas des amants désunis.

Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,

Les souvenirs et les regrets aussi

Mais mon amour silencieux et fidèle

Sourit toujours et remercie la vie.

Je t'aimais tant, tu étais si jolie.

Comment veux-tu que je t'oublie ?

En ce temps-là, la vie était plus belle

Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.

Tu étais ma plus douce amie

Mais je n'ai que faire des regrets

Et la chanson que tu chantais,

Toujours, toujours je l'entendrai !

{Refrain}

Para um domingo - Aznavour

Para este domingo, sai este/a:
[assim estava  (mal) agendado, como só agora vi... ao regressar a casa]

Les parois de ma vie sont lisses

Je m'y accroche mais je glisse

Lentement vers ma destinée

Mourir d'aimer

Tandis que le monde me juge

Je ne vois pour moi qu'un refuge

Toute issue m'étant condamnée

Mourir d'aimer

Mourir d'aimer

De plein gré s'enfoncer dans la nuit

Payer l'amour au prix de sa vie

Pécher contre le corps mais non contre l'esprit

Laissons le monde à ses problèmes

Les gens haineux face à eux-mêmes

Avec leurs petites idées

Mourir d'aimer

Puisque notre amour ne peut vivre

Mieux vaut en refermer le livre

Et plutôt que de le brûler

Mourir d'aimer

Partir en redressant la tête

Sortir vainqueur d'une défaite

Renverser toutes les données

Mourir d'aimer

Mourir d'aimer

Comme on le peut de n'importe quoi

Abandonner tout derrière soi

Pour n'emporter que ce qui fut nous, qui fut toi

Tu es le printemps, moi l'automne

Ton cœur se prend, le mien se donne

Et ma route est déjà tracée

Mourir d'aimer

Para um domingo - Aragon-Ferrat

Estes "para um domingo", para além de tanto fazerem reviver (isto é, viver de novo), estão a tornar-se, também, uma revisão da... língua francesa.
Desta vez, com a extraordinária "ajuda" de Aragon (e uma homenagem a Ferrat, no dia da sua morte). 

Que serais-je sans toi qui vins à ma rencontre.

Que serais-je sans toi qu'un coeur au bois dormant.

Que cette heure arrêtée au cadran de la montre.

Que serais-je sans toi que ce balbutiement.

J'ai tout appris de toi sur les choses humaines.

Et j'ai vu désormais le monde à ta façon.

J'ai tout appris de toi comme on boit aux fontaines

Comme on lit dans le ciel les étoiles lointaines.

Comme au passant qui chante, on reprend sa chanson.

J'ai tout appris de toi jusqu'au sens de frisson.

J'ai tout appris de toi pour ce qui me concerne.

Qu'il fait jour à midi, qu'un ciel peut être bleu

Que le bonheur n'est pas un quinquet de taverne.

Tu m'as pris par la main, dans cet enfer moderne

Où l'homme ne sait plus ce que c'est qu'être deux.

Tu m'as pris par la main comme un amant heureux.

Qui parle de bonheur a souvent les yeux tristes.

N'est-ce pas un sanglot que la déconvenue

Une corde brisée aux doigts du guitariste

Et pourtant je vous dis que le bonheur existe.

Ailleurs que dans le rêve, ailleurs que dans les nues.

Terre, terre, voici ses rades inconnues.

Louis Aragon, Le roman inachevé

Para este domingo - avec le temps

Estava "de reserva" para um domingo. Pode ser este!

Avec le temps

Avec le temps...

Avec le temps, va, tout s'en va

On oublie le visage et l'on oublie la voix

Le coeur quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller

Chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien

Avec le temps...

Avec le temps, va, tout s'en va

L'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie

L'autre qu'on devinait au détour d'un regard

Entre les mots, entre les lignes et sous le fard

D'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit

Avec le temps tout s'évanouit

Avec le temps...

Avec le temps, va, tout s'en va

Mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'a un' de ces gueules

A la Gal'rie j'Farfouille dans les rayons d'la mort

Le samedi soir quand la tendresse s'en va tout' seule

Avec le temps...

Avec le temps, va, tout s'en va

L'autre à qui l'on croyait, pour un rhume, pour un rien

L'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux

Pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous

Devant quoi l'on s'trainait comme trainent les chiens

Avec le temps, va, tout va bien

Avec le temps...

Avec le temps, va, tout s'en va

On oublie les passions et l'on oublie les voix

Qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens

Ne rentre pas trop tard, surtout ne prend pas froid

Avec le temps...

Avec le temps, va, tout s'en va

Et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu

Et l'on se sent glacé dans un lit de hasard

Et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard

Et l'on se sent floué par les années perdues

Alors vraiment

Avec le temps on n'aime plus.

_________________________

Para tantos dias da nossa vida!

Com estes poemas, e assim "ditos"

(sacana do anarca,  do "gueule d'ananar"!...),

nos encontramos e nos desencontramos.

Era exactamente "isto" que queríamos dizer...

... e nunca diremos "isto"

ou  "assim".

Para um domingo - O Beijo do Sol, do Pedro Osório

Rascunho alguns "posts" a partir de leituras e audições, guardando-os para sairem mais tarde. Como é o caso dos CD com música para um domingo.

Ao passar pelo que ficou encarregue de aparecer neste domingo, "le temps qui reste...", de Dabadie-Reggiani, tive um sobressalto. Não o que me provocou (e provoca natural e habitualmente), mas um diferente, marcado pelo "tempo" de agora, por destes dias próximos, de ontem e anteontem. Marcado pelo "tempo" destes dias de Aristides Pereira, uma figura a quem quero prestar uma enorme homenagem, e de José Niza, muito antigo conhecido e com recentes e calorosas relações de amizade (um grande beijo para a Bló).

Por isso, resolvi antecipar um outro para um domingo que estava na "lista de espera", e me parece muito oportuno, pela alegria de viver, pelo beijo do sol que o Pedro Osório nos traz.

(a partir de um tradicional do Quénia

... Ah!, a África!)

E um desenho (inédito) de Álvaro Cunhal