No "Presunto", ao almoço

Este é, verdadeiramente, o lugar do encontro de quem vem visitar uma das quintas dos antepassados com quem vem “à terra” matar saudades das sardinhas das quintas… feiras.
Uns, são uma família. 1,2,3, discretos na sua ostensiva fidalguia, falida e mal paga. Têm maneiras… O gesto lento, tranquilo, pausado, repousado, posado (de pose). Estão ali. Chegaram mais cedo e comem cozido à portuguesa.
Os outros, ah!, os outros…, os outros invadem (também são mais, são muitos mais). Passam a porta de entrada em formação avançada. Com comandante autoritário (e pouco garboso) à frente. Dando ordens alto e mau som. Marcando o passo pelos seus passos que vencem espaços como que a mostrarem como venceu na vida (à porrada, primeiro levando muita, agora retribuindo alguma).

Numa segunda avalanche, jovens e miudagem. Fazendo muito barulho. En français, claro.

A fechar o pelotão, andar arrastado, puxando gorduras excessivas, as que vieram de lá haut mas que nunca deixarão de ser de cá bas, por mais de madamas que se vistam e mercis que digam.
Os primeiros, não aparentam incomodar-se mesmo nada. Ignoram soberanamente o encontro. E o encontrão... Continuam a sua conversa como se continuassem a ser capazes de se ouvirem tão baixo falam.

Nem levantam os olhos. Só há pouco, quando tirei uma batata frita da travessa com a mão livre do livro que leio, olharam um tudo nada de viés para esta mesa. Nada de mais...