Começa o choro
da guitarra.
Partem-se as copas
da madrugada.
Começa o choro da guitarra.
É inútil calá-la.
É impossível
calá~la.
Chora monótona
como chora o vento
sobre a nevada.
É impossível
calá-la.
Chora por coisas
distantes.
Areia quente do Sul
pedindo camélias brancas.
Chora a flecha sem alvo,
a tarde sem mnhã,
e o primeiro pássaro morto
nas ramadas,
Oh, guitarra!
Coraçao malferido,
por cinco espadas.
(tradução de Eugénio de Andrade,
no livro de José Casanova, os poemas da minha vida)
3 comentários:
Impossível ficar indiferente a este poema, ao som da guitarra, à alma da voz...
Obrigada, Sérgio.
Beijo.
Lindíssima homenagem, Frederico Garcia Lorca foi assassinado fisicamente, os Poetas nunca morrem.
Bjs,
GR
Tão belo!
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